漂泊(古懂)
漂泊—— ——致故乡
亲爱的故乡:
当我写这封信的时候,南方的天空和大地正被午后的阳光亲吻着。我是坐在潮水涌来的海岸边的岩石上。看着那过往的渔船和和沙滩上的游客想你和给你写信的。
这里的游客很多而我都不知道他们来自那里。我侧身细听过他们的声音,不像我熟悉的乡音。因为我还没有彻底的忘记我曾经的方言。
这里已经很暖和了。好多人脱下了笨重的外套。我也不列外的只穿了一件浅蓝色的衬衣。这蓝色让我感觉有点成熟。别人说这颜色代表着忧郁,应该不是这样的吧。
我的故乡。你是否还依稀记得我的容貌。当我转身离开多年以后的今天。
你是否有了改变,当我回来的时候我是否还能寻找到我当年走过的小路和那条不是很深的小河。
我的故乡。你可知道在此刻你的全部涌上了我的心头。
我就用记得这词来把你放映。
我记得那三月的油菜花开,那酸桔树的挂果。麦田的麦穗熟了,成群的小鸟起起落落贪图那丰盛的美食;油菜花开,飞来起舞的翩翩彩蝶,点起一池涟漪的蜻蜓;那尖尖的春笋冒出土面,一根根如勇士站立着迎接阳光雨水,一天天往空中升起,升起;对对双双的劳燕掠过田野,飞过屋檐飞进家园带来春的绿意也带来春的生机。
记得,还记得,梨树洁白的花落了一地,粉红的桃花一树娇妍一树。
不知道这些似乎会离我太过遥远,是否会如逝去的光阴渐行渐远……
我的故乡。我曾经匆忙的告别了你。
你像诗一样常写在我的梦里。又像歌一样常被我轻唱。
我知道在你的怀里住着我的过去和我的未来。住着我的老人和兄弟姐妹还有孩子们。你那里有安葬着枯黄的落叶和不死的灵魂。
你那起伏的贫瘠的山峦日夜渴望着像飞鹰一样飞向远方。
我去了远方。带着你的梦想和我的梦想。
我时常想着冬天枯草的山坡。在那里我曾经放飞着我的梦想。我是在那里幻想着远方的精彩。我想现在的孩子恐怕没有我那时的样子了。 他们应该不会像我那样的躺在阳光下无聊的想象着不着边际的事物。现在孩子也应该比我那时要多一些的游戏了。他们应该在电脑前了,或者在书房里温习功课。
亲爱的故乡。你可还记得我临行的哪个夜晚。我对窗细说:今夜我将包裹好我的西山,今夜我将打点好我的未来,明天我要放散一束束的光芒,这冬天不该轮到我悲伤,春天的种子正四处滋长。
那天,天气还是寒冷的。春天正靠近我的格窗。
我的故乡。我知道你永远也不可能飞翔。如我的母亲一样她曾经也是多么的向往远方。可是,她没有走向远方。你和我的母亲就这样的静静的安守着自己的家园。
你们只有看着那些脚步矫健的孩子远去,在落暮中等待他们的归航。
有时候你们也只能等来夜色和失落。
我的故乡。我知道你也会哭。像我的母亲一样的哭。
虽然你们放心的让孩子远走,但离开你们的是心头的血。连着你们的是经脉。每当孩子远走一步你们的心就会抖动一次。那抖动是一种思念和一种牵挂。长长的,浓浓的…
故乡,我亲爱的故乡。我把你想成父亲的模样。
沧桑的脸庞和粗布的衣裳。你和我的父亲一样不得有太多的理想。
只能在这一片不是肥沃的土地里起早贪黑的劳作。你们的收获,没有比你们流淌的汗水要多。于是,父亲就能盼望着孩子们长大。孩子是父亲希望的收获。
用多少汗水和精血孕育的孩子长大了。也离开了故乡。
在他乡用餐的时刻,端着那一碗碗白米饭时我要说:故乡,你就是那飘香的稻草,你的爱吃进了我的心窝。
我说过我会在某个时刻给你写信,我的故乡。我想告诉你远方的精彩和无奈。
远方没有我们那样的矮楼。没有我们那样的田野,没有那样的清水小河。 蝴蝶飞进了公园,道路整洁着有次序。只是啊,没有那灿烂的星空和皎洁神秘的月色。
我在这里找不到萤火虫。斑斓的灯火点缀了我的黑暗。
我时常在这繁华的都市迷失自己。站在宽畅的道路边。
我会想到故乡我们走过的你的古道。那是多少人用深浅脚步走来的今天。
那古道,曾经是父辈们挑盐的辛酸。他们挑过岁月的山凹,挑来子孙的幸福甜蜜。
我的故乡。我的明天还要去远行。
别说我没有回到你的身旁。梦里我多次看到芦苇上的翠鸟在歌唱。
也许我回家的票根早被谁撕去了一角。也许我的轨迹还没有回归到正常。
我再次起身的刹那,随波逐流的游子遥首回望那天的尽头,山的那顶端,我想故乡你应该在那些无尽的天边,太阳爬升的地方,月亮弯弯落下的那旁。
我还要随四季的风一起远航,为命运去流浪。
我的故乡,别问我要去向何方,我会把你写在心上,别问我何时归航,轻轻的等我把脚步四方流浪;在梦里,我早停止了漂泊……
丁亥年正月八日鹭岛